Parecia-lhe pouco,
os quinze minutos
prometidos por Warhol.
No mundo luminoso
da literatura portuguesa,
todos os autores, todos os poetas
deveriam ter direito a um prémio por ano.
Um, pelo menos. Os melhores (os mais
produtivos, os mais bem relacionados,
os mais capazes de encenar a sua própria
consagração) mereceriam por prerrogativa
um prémio por estação. Era devido.
Se fôssemos pragmáticos como os ingleses,
organizados como os alemães, e generosos
na rectórica como os franceses,
conseguiríamos mesmo
estabelecer um calendário
e assegurar que um mesmo autor
constasse no júri e na lista de premiados.
Não seria fácil, admitia, mas já faltara mais,
lembrava-se de alguns nomes.
Na verdade, na verdade, um prémio por dia,
sabemos bem o bem que lhes fazia.