A banalidade do bem ou a moral como uma disciplina da anatomia

Una cosa 

(afirma Beatriz de Vicente, Madrid,

56 anos, advogada, defendendo 

o casamento aberto)

es abierta entre las piernas

y otra es abierta en el corazón.

Lera e engolira em seco.

Não o teria dito, mas não o questionava.

Tal implicava, supunha,

separar o corpo do coração,

a carne do afecto,

libertando as coxas

para um prazer sem culpa nem compromisso.

Talvez, enquanto penalista,

essa mulher soubesse que a melhor mentira

é aquela que se expõe na plena luz do dia.

Aquela de quem somos

a segunda pele.

E do resto,

do ciúme e da ameaça de solidão,

 (A veces duele, a veces rompe)

é desviar os olhos e não fazer perguntas:

No lo sabes, no lo sabes, no lo sabes.

Time-sharing

Denunciava o romance,

cláusula a cláusula,

como quem denuncia um contrato abusivo.

Reciprocidade

E o que é que queria que ele

quisesse dela? Que a quisesse.

Que a visse não a ela, mas a ela como

cada uma das mulheres.

Que a fizesse

(boca, coxas, mamas, cona,

— tudo o que pudesse ser tocado, tudo

o que pudesse ser mordido, tudo o que

pudesse ser penetrado, a pele, os poros,

as pupilas) carne de cada corpo

que tivesse visto, que a imaginasse

e a fizesse parte

de uma noite de fêmeas, uma época,

uma idade

da qual ela fosse a presença plena,

tal como cada lâmpada

é presença da luz.

E queria que ele soubesse que, dele, 

esperava sobretudo o domínio da língua.

Pedia-lhe que evitasse os lugares-comuns.

Logique de la Sensation

Gostava de lhe tocar. Gostava sobretudo

de lhe tocar. De lhe sentir a massa,

o peso, a densidade,

a existência como coisa física. 

Uma vida animal.

Poderia beijá-lo ou não, deixar-se beijar,

não faria diferença.

O importante era a pele. Despi-lo,

a camisa, o cinto, as calças,

estender os dedos e

sentir-lhe o calor. Mais macio no ventre,

nas costas, mais áspero nas coxas,

e outra vez macio, nos pés,

brancos como papel.

Abria a mão inteira e espalmava-a

contra os seus braços, o peito,

as nádegas firmes, à procura apenas

da forma e da figura. Coisas concretas.

Depois, erguer os joelhos,

abrir as pernas, fazer-se penetrar

e esperar que ele fizesse o seu trabalho,

não passavam de um lugar de chegada.

O ponto de partida era a existência dele

como corpo e como carne,

quente e vivo enquanto o tivesse nas mãos.

Perp walk

Mostrava as mãos (as algemas

amarravam-nas uma à outra como

se alguém temesse que ousasse usá-las),

mas não

reconhecia responsabilidade.

Fazia do seu corpo o corpo da culpa,

exigia embora a inimputabilidade

das crianças,

dos dementes e dos homens de fé,

aqueles para quem, como às mulheres,

não chegou ainda a idade da razão.

Prescindiria dela.

Olhava em volta e não

via nenhuma. Apontavam-na a dedo, mas

nunca há razão

em quem confunde a justiça com a lei.

Não baixaria a cabeça.

A linguística como disciplina moral

O signo como

o casamento-padrão:

 a unidade linguística mínima

— um significante, um significado,

indissociáveis e ligados por

uma relação arbitrária.

Symbolon

Não haveria a outra metade.

A ter existido (algum dia,

algures, nos olhos, na língua,

nas dobras da saia

ou no côncavo das coxas),

ter-se-ia perdido

antes de chegar a dividir-se.

Tal divisão (equitativa, desigual?,

a quem caberia a parte do poder?)

não seria mais do que

o mito fundador do modelo-padrão

— o do género, o do comportamento, 

o das expectativas:

aquele que se encobre

na plena luz do dia 

e subordina a boca,

a alma e os outros orifícios.

Luigi Mangione

Nenhuma morte é justificada,

mas as de todos

fundam as de alguns.

E o que é que esperavam?

Que baixasse a cabeça, arrastando

os pés

a caminho do matadouro?

A justiça

(aquilo que designam como

justiça)

é o dolo que cola a moral burguesa,

aquela que nos tolhe a mão,

nos tapa a boca e dita a culpa

com o dedo apontado.

É preciso cortá-los,

o dedo e a culpa.

Atirar a matar.

Nunca há segunda oportunidade.

 

Meia-voz

Para o que tinha a dizer,

bastava-lhe a metade que faltava.

Dunning–Kruger effect

Não encontrava outra explicação,

estava lá tudo — a definição própria

da literatura. Do que escrevia,

pelo menos: o viés cognitivo,

a crença cega nas capacidades

(as suas, as da língua,

as dos olhos, as dos dedos que

soletravam sílabas),

e a percepção distorcida do desempenho.

A ignorância, diziam-lhe, produz

mais confiança do que o conhecimento.

Mas a arrogância, poderia acrescentar,

é a lama da qual emerge o mundo.

O dizer

sem saber o que diz, o escrever

sem o que escrever, o ler, o ver, o tocar,

a divergência, o equívoco, 

a falha consentida do desfasamento:

não, já não,

ainda não, ainda nunca.

Não era um erro de percepção.

De gueto em gueto

Não me entendam mal. Não quero

pregar o amor,

escreve Theodor Adorno,

em Educação após Auschwitz,

onde mais uma vez procura pensar

a barbárie inscrita no coração da Europa.

Penso que a sua pregação é inútil,

prossegue, 

pois as pessoas que devemos amar

são elas próprias incapazes de amar.

E como, de facto, amar aqueles 

que não sabem amar?

Teria razão, antes do tempo,

o judeu exilado: a deficiência de amor

pertencerá a todos, sem excepção,

e ela via como, oito décadas depois,

aqueles que tinham sofrido

o gueto de Varsóvia eram eles próprios,

frios e sem memória,

os responsáveis pelo gueto de Gaza.

Todos o víamos.