My Bed (1998)

E se eu tivesse morrido

e me encontrassem aqui?,

perguntou-se Tracey Emin,

vinte e cinco anos,

diante da cama (lençóis sujos

e amarfanhados, cuecas manchadas

de fluidos menstruais,

garrafas de vodka, maços de cigarros

amarrotados,

preservativos, contraceptivos,

lixo ao acaso pelo tapete)

na qual acabara

de passar quatro dias de depressão.

Um lugar branco e imundo,

íntimo e público

como quanto é arte. A cama,

tal como estava, foi fotografada,

registada, embalada e deslocada para

uma galeria. Uma mulher exposta

aos olhos do mundo. Aquele

(como as suas coxas, supunha-se)

talvez não fosse

o pior dos lugares para morrer.

Argemone Platyceras (Sowing Advice)

Para os melhores resultados,

as sementes devem ser

semeadas diretamente no solo,

no local desejado, na Primavera.

Como alternativa,

semear no final

do Inverno / início da Primavera

em local ameno,

entre 15 e 20 graus Celsius.

Transplantar as mudas

para vasos pequenos de 7 cm

e plantá-las no local definitivo

quando estiverem estabelecidas.

Mitologias

Conta-se como

(número de Fevereiro da Gardens Illustrated,

texto de James Horner, fotografia de

Richard Bloom) Umberto Pasti,

escritor italiano a viver em Tanger,

adormecera há um quarto de século,

sob uma figueira

numa colina sobranceira ao mar.

Ao acordar, olhara em volta e vira

o que havia a fazer. Comprara

as terras áridas e ao longo das décadas

construíra um jardim.

Caminhos abertos, muros erguidos,

árvores transplantas à força de mulas.

As plantas prosperavam.

Abundavam as espécies nativas,

os Iris tingitana, os Iris filifolia,

os Narcissus obsoletus. As suculentas vindas

do outro extremo de África

ou do lado de lá do Atlântico.

Como todos os mitos, a história tinha tanto

de verdade como de efabulação,

de registo como de prescrição.

De promessa, de facto. Uma forma de moral.

Habitar-lhe o ventre

Havia um vazio nas dobras do mundo.

Seria o seu lugar.

Descrição sumária da infelicidade

Aprendera a cair

nos primeiros passos. 

Onde ficava o corpo, o chão, 

a fome que formava uma espécie de pele.

Nunca teria outra. Nascia-lhe da boca.

Expunha-lhe as feridas, secava-lhe o sangue,

comia-lhe a carne. 

Olhava em volta e via

que ninguém vira. Saberia o que

se acumulava na ponta dos dedos.

Via como o pé tacteava o nada.

Pisava, parecia-lhe, os seus próprios olhos.

Das größte Kunstwerk aller Zeiten und Völker

Referia-se ao mal, à mentira.

À própria possibilidade de escolher.

Não havia escolha.

Aceitava a sua simulação.

Saberia dizer que não, mas,

como coisa reflexa (fazer ou sofrer?

Sentir ou incitar?), não havia no não

nada que não fosse

uma forma de fé. Rasgava-lhe os lábios.

E viria um vento na ordem do tempo

Sem saber o que casa, o que cama,

e a que corpo chamar casa,

e a que cama chamar corpo.

Chamava-lhe amor,

mas nunca nada cabe apenas num nome.