E se eu tivesse morrido
e me encontrassem aqui?,
perguntou-se Tracey Emin,
vinte e cinco anos,
diante da cama (lençóis sujos
e amarfanhados, cuecas
manchadas
de fluidos menstruais, garrafas
de vodka, maços de cigarros
amarrotados,
preservativos, contraceptivos,
lixo ao acaso) na qual acabara
de passar quatro dias de depressão.
Um lugar branco e imundo,
íntimo e público
como quanto é arte. A cama,
tal como estava, foi fotografada,
embalada e deslocada para
uma galeria. Uma mulher exposta
aos olhos do mundo. Aquele
(como as suas coxas, supunha-se)
talvez não fosse
o pior dos lugares para morrer.